10 Nos Heures

Je devrais. Attacher ma vie. La ceinture fermement. Il est 10h20. La lumière dans le cabinet médical. L’attente. On appelle ce rendez-vous un examen de contrôle. Rien est grave crois-tu. La mort arrivera. Avec et sans enfants. Seul et entouré. Aimé et aimant. Collé au temps et à ses caresses. Le téléphone sonne. Les horaires. Les patients. Les annulations par internet aussi. Le cloud des syndromes. Des cachets. Des ordonnances. Il est 10h24. Se présenter au rendez-vous. Être examiné. Répondre à la question du être bien. Dieu me regarde dans sa voiture volante. Avec le professeur Emmett Brown. Assis sur ma chaise. Je les salue depuis la salle d’attente.

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